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Du matin au soir ils sont brisés, Ils périssent pour toujours, et nul n'y prend garde;
Combien plus chez ceux qui habitent des maisons d'argile, Qui tirent leur origine de la poussière, Et qui peuvent être écrasés comme un vermisseau!
Le fil de leur vie est coupé, Ils meurent, et ils n'ont pas acquis la sagesse.
