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Dans les enclos de l'impie ils font de l'huile, Ils foulent le pressoir, et ils ont soif;
Ils vont tout nus, sans vêtement, Ils sont affamés, et ils portent les gerbes;
Dans les villes s'exhalent les soupirs des mourants, L'âme des blessés jette des cris.... Et Dieu ne prend pas garde à ces infamies!
