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La terra, che produce il pane, Disotto è rivolta sottosopra, e pare tutta fuoco.
Ove i torrenti che il piè avea dimenticati scoppiano fuori, E impediscono che niuno vi stia appresso; Poi scemano, e se ne vanno per opera degli uomini.
Le pietre di essa sono il luogo degli zaffiri, E vi è della polvere d’oro.
